Vida

De repente te das cuenta de que todo puede cambiar, de que en un minúsculo instante y tras unas cuantas palabras la vida deja de ser la misma. Llegan las dudas, las inseguridades, los reproches; aparecen la desesperanza, el llanto imparable, los 'todo va a estar bien'; hay días en los que parece encenderse la luz, pero al momento te cubre una oscuridad avasalladora.

Esos ratos de angustia en el que todas las heridas se abren al tiempo pintan también una oportunidad perfecta para empezar a sanar, para tomar la decisión de curarse, renovarse y reconocerse. Invitan a reflexionar cómo vemos al otro y, sobre todo, cómo nos vemos a nosotros mismos. Qué líos queríamos que nos resolvieran, qué dolores intentamos excusar en él, en ella, en ellos. Es duro. Duele.

Sin embargo, aunque las únicas ganas que sienta al día sean las de salir corriendo y pedirle perdón, sé que esta vez debo dejar actuar al tiempo. Será él quien, en compañía de mi trabajo profundo, me muestre el camino. Será él quien disipe toda la niebla, quien me invite a tomar decisiones sinceras.

Es fuerte cuando un día dejas el rol de conductor de tren y te animas a ser un surfista. Para el conductor, el camino siempre es el mismo. Podría decirse que casi tiene todo bajo control, su ruta en la vida no le exige mayores esfuerzos. Por su parte, el surfista debe enfrentarse a una cantidad de olas incontables, innombrables, inesperadas. Decide saltar, mojarse, intentarlo. Permite que le ardan los ojos y al final, en un final feliz, logra salir de aquel mar turbulento.

Abandoné mi tren y me lancé al agua. Es curioso ver cómo las olas traen consigo líos que pensé que ya estaban resueltos, pero que por el contrario siguen ahí… ahí, esperando a que logre superarlos con mi tabla. He tragado agua salada como nunca antes en mi vida, y yo que soy experta en tragar agua...

¿Es posible amar sin estar, sentir sin tocar, hablar sin decir? Claro, es posible. Yo todos los días le hablo, todos los días lo siento, todos los días lo amo. Desde la distancia, me da por pensar que él también lo hace: todos los días me habla, todos los días me siente, todos los días me ama. Todos los días le digo que debe confiar, es necesario confiar. Los vuelos más hermosos no los ven las aves desde el suelo sino que los viven en el aire. Todos los días le digo que confío. Confío en él, en mí. Confío en nosotros juntos y en cada uno por separado.

Confío en que la recuperación va a ser exitosa, en que van a cicatrizar las heridas que en algún momento se pusieron tan sensibles. Y va a estar bien si al final nos encontramos en el agua, en el cielo o en la tierra. Donde sea. Va a estar bien también si no nos volvemos a encontrar. Va a estar bien seguirnos comunicando desde la distancia o volver a hacerlo mirándonos a los ojos. Eso es vivir, y vivir está bien.

¿Es posible amar sin estar, sentir sin tocar, hablar sin decir? Todos los días le cuento mis días y hago un esfuerzo por escuchar los suyos. Lo siento. Yo lo siento. De repente las letras se hacen inútiles cuando la comunicación se da a través del aire, de la energía, del amor. Las letras, mis amadas letras, a veces no entienden estos lenguajes.

Llega de pronto una ola que parece hundirte en el océano, llega de repente un viento que parece fracturarte las alas fuertes. Llega así como llegan tantas cosas en la vida, como llegan las alegrías y los dolores: llegan de forma inesperada. ¿Qué sentido tendría saber todo nuestro futuro, saber qué vueltas dará el camino? Resulta quizá más divertido estar ahí, pendiente para lidiar con todo, dispuesto a superar. Superarse, renovarse, reconocerse. Ser fuerte, valiente y capaz. Fuerte, valiente y capaz.

Miedo

Cuando tenía cinco años mi miedo más grande era pensar en el diablo. Me daba rabia conmigo misma cuando permitía que este sujeto se atravesara en mis pensamientos y repetía casi de inmediato “el diablo es malo, no debo pensar en esas cosas”. Quizás un día alguien me había hablado de la maldad que se le atribuye a este ser y desde ese entonces, como un gesto de inocente terquedad, había empezado a pensar en él con exagerada frecuencia y esto me generaba cierto sentimiento de culpa.

En mi mente aparecía como un viejo con cachos y capa roja, idéntico al de los disfraces que veía todos los diciembres. Recuerdo que en una ocasión vi una película en la que dos niños construían un avión de madera y se echaban a volar en él, pero la aventura terminaba en un siniestro que les dejaba varios huesos rotos. Le eché, por supuesto, la culpa al diablo y de inmediato se reavivaron mis pensamientos en ese cachón. “El diablo es malo, no debo pensar en esas cosas”, repetí una vez más.

Pero un día, en uno de esos ataques repentinos de madurés que llegan a los seis años de edad, decidí que no le iba a seguir teniendo miedo a algo que solamente existía en mi imaginación. ¿Acaso alguna vez había visto a ese supuesto diablo?¿había experimentado su presencia? La respuesta a todas mis preguntas fue un rotundo no. A fin de cuentas, el viejito bigotudo no me había hecho nada malo, no debía odiarlo sin razón. Y entonces de ahí en adelante, cuando ocasionalmente asaltaba mis pensamientos, le echaba un saludo y me concentraba de inmediato en cualquier otro tema.

Hoy, a mis 23 años, estoy viviendo quizá la situación más compleja por la que he pasado en toda mi vida y que me suscita varios miedos aún no superados. La vida me ha puesto en medio del proceso de separación de las dos personas que me trajeron al mundo. No estoy sola, claro, me acompañan en este camino espinoso mis dos hermanos menores.

La elección está hecha sin duda alguna: los tres hijos se van con la mamá. Es lo más lógico en una familia en la que nunca existió una relación del todo cercana entre el papá y sus muchachos: los abrazos se reemplazaron muchas veces por palmadas en el hombro, los besos fueron bastante esquivos y las palabras de afecto no fueron frecuentes en los oídos de ninguna de las partes.

Sin embargo, a pesar de todas sus fallas, queda en este hombre un gran pedazo de la vida así no sepamos si algún día volveremos a encontrarnos, así él haya dicho que no quiere saber nada de nadie cuando vivamos en casas separadas.

¿Podrán dejar los padres algún día de ser padres? ¿podremos dejar los hijos algún día de ser hijos? ¿Se podrán olvidar esos lazos con la misma facilidad con la que uno olvida qué ropa se puso la semana pasada?

Tengo miedo, no lo puedo evitar. Escribo entonces algo a modo de catarsis y aprovecho para recordar que a mis cinco años sentía un miedo tan incómodo como el que quizá siento ahora. Las situaciones no son parecidas, claro, pero coinciden en el hecho de que nacen en mi imaginación. Eso es. Asustarse con el futuro es asustarse con la propia imaginación. Nadie, por sabio que sea, sabe qué va a pasar mañana.

Prestarle plata a un amigo

Prestarle dinero a un amigo requiere tener la fortaleza de alma para entender que esa arriesgada hazaña puede terminar en toda una tragedia. Requiere ser valiente de corazón para que, en caso de que por líos económicos la amistad llegue a su fin, la nostalgia no se torne en un odio repentino.

Una amistad no debería medirse con números, mucho menos si están antecedidos por el signo de pesos. Lo doloroso de la situación es el poco valor que termina teniendo la palabra de alguien en quien alguna vez uno confió por completo, el desperdicio de promesas que jamás se cumplieron y el juego con una relación que tardó varios años en construirse.

Por supuesto no soy una estudiosa del tema, hoy simplemente hablo desde mi experiencia. Camilo me quedó debiendo una cifra con varios ceros y desde entonces su ausencia en mi vida fue bastante notoria. Se hicieron escasos hasta los saludos por redes sociales y los encuentros esporádicos murieron por completo.

Parecía entonces que esa cifra y su vergüenza por el compromiso incumplido fueran más fuertes que los 14 años que llevábamos siendo amigos, más de la mitad de la vida de cada uno. Era como si alguna vez la persona que había conocido a los 9 años y a quien le había confiado mis tazos en repetidas ocasiones hubiera mutado completamente con la llegada de la maldita adultez.

Nunca apareció ni siquiera para decirme que no me podía pagar, que le condonara la deuda. No fue capaz de responder ni uno de mis mensajes ni de devolverme las llamadas que le hice varias veces. Se desapareció, prefirió incluso cambiar sus rutas para asegurarse de que no nos íbamos a cruzar en el camino.

Me es difícil confiar en alguien que no le otorga valor a algo tan sublime y tan complejo como la palabra. Prestarle plata a un amigo requiere tener la plena conciencia de que se puede sufrir una doble pérdida. 

A mi amigo Carlos, en sus casi 30

Tenemos algo en común. Ambos nos comemos las uñas. Apareció frente a mí, literalmente, un jueves del 2009 en el que iniciábamos una carrera universitaria: la primera mía y la tercera suya. En el salón de clases, desde la silla de atrás, pude observarlo muy cómodo en su puesto, mordiéndose los dedos con ímpetu.

Al final de la cátedra se acercó a mí con una actitud de ‘quiero ser tu amigo’. Y entonces le respondí con mi actitud de ‘sí, de una’. Ha pasado ya seis años desde aquella vez. Compartimos otras cuantas materias y unas clases de teatro en las que incluso tuvimos que besarnos. ¡Con qué dificultad me confesó su nerviosismo porque hace rato no besaba a una mujer!

Ambos fortalecimos nuestros vínculos, nos llenamos de momentos agradables y nos enamoramos de una profesión en la que nos estábamos formando. Hicimos fiestas en su casa y una vez jugué guerra de almohadas en la cama de su mamá mientras ella estaba de viaje (doña Orfa, perdóneme). En el 2011 nos aventuramos y nos fuimos de intercambio. Yo, sin un peso. Él, con muy pocos… pero ambos con unas ganas inmensas de conquistar una ciudad en la que las oportunidades parecían ser mejores.

Allá, en ‘la nevera’, fui víctima de sus dotes culinarios: una vez le echó demasiadas 'especias' a la sopa y me puso a ver lucecitas en el cielo por unas cuantas horas. Me animó a probar sus famosos huevos con atún, una combinación que aún me parece incomprensible, y me permitió dormir en su cama todas las veces que no quise ir hasta mi casa para poder dormir un poco más al día siguiente antes de entrar a la universidad. Él vivía al frente.

Hoy está cumpliendo 28. Compañero de batallas incontables, de subidas y bajadas de ánimo, de preocupaciones sin sentido y de inmensas alegrías, Carlos siempre tiene las palabras precisas ante todos los problemas: “No sé qué hacer”. Pero detrás de esa respuesta escueta se esconden un sinnúmero de posibilidades, una gama de opciones para afrontar la vida y una  multiplicidad de caminos para elegir. Y él siempre ha elegido el correcto… porque lo que uno escoge es lo correcto, resulta imposible saber “qué hubiera pasado si”.

A sus ya mencionados huevos con atún se le suman otras pilatunas como huir cuando alguien en la universidad fotografió nuestra venta de sándwiches para delatarnos con los directivos. La señora, con un odio bastante cordial, se disculpó por habernos tomado esa foto. Y entonces Carlos le respondió con la frase más acertada que he escuchado en mi vida: “¡Pues si le da pena entonces no lo haga!”.

En otra ocasión decidimos dejar los pretextos y empezar a hacer ejercicio en un sitio poco convencional: trotábamos por toda la universidad, por los salones, por los pasillos, por las zonas verdes. 

Y escribimos crónicas y vimos películas. Y matamos penas de amores y comimos hasta no poder más.  Y me prestó sus libros y le compartí mis textos. Y así, entre letras, risas y aventuras, formamos algo muy lindo que comúnmente se llama amistad.

Lo conozco tanto que sé que ya está llorando.

¡Feliz cumpleaños, campeón de la vida!

El maravilloso oficio de compartir conocimiento

Cuando tenía 12 años y estaba en séptimo grado tuve una gran idea de negocio: iba a aprovechar mis tardes libres para dar clases a cambio de dinero. Con todos los ánimos puestos en ese nuevo proyecto hice un aviso en papel bond que decía “Asesoría en tareas y trabajos”. Lo forré con cinta transparente para protegerlo del agua y lo pegué afuera de mi casa sin certeza alguna de que a alguien le fuera a interesar.

Para mi sorpresa, varias personas tocaron el timbre por esos días para preguntar de qué se trataba. Sin embargo, la necesidad recurrente era imprimir trabajos y ese servicio no estaba incluido en mis ofrecimientos, así que el aviso tuvo su primera reforma: “Asesoría en tareas y trabajos (no se imprime)”.

Todo mejoró después de esa aclaración. Recuerdo que un día timbró Geraldine, una niña casi de mi misma edad que necesitaba ayuda con una tarea de sociales pues su mamá trabajaba todo el día y ella quedaba sola en casa. Saqué todos mis libros y nos dispusimos a hacerla. Al final, muy agradecida, me preguntó que cuánto me debía: “Son $3.000”, le dije con un poco de nervios porque solo en ese instante caí en la cuenta de que no había definido las tarifas. La niña me trajo el dinero y quedé contenta tras la jornada de trabajo con mi primera estudiante.

Geraldine regresó unas veces más para otros trabajos, pero también llegaron personas como Juan Felipe, un niño de unos seis años a quien su abuelita llevaba hasta mi casa porque se rehusaba a hacer las tareas con ella; Juan Sebastián, un adolescente claretiano que pasó el año gracias a que hicimos juntos todos los talleres de recuperación; y Kelly, una chica mayor que yo que se encontraba haciendo su bachillerato acelerado y necesitaba ayuda pues no le quedaba tiempo para el estudio porque debía cuidar a su hija recién nacida. Sé que no es arriesgado decirlo: Kelly fue bachiller gracias a mí.

Esta labor ingenua me mantuvo inserta en un camino que fui perfilando poco a poco y que tuvo una marca importante tres años después. Cuando estaba en décimo grado, cometí una falta grave que en mi colegio estaba catalogada como causal de expulsión. Sin embargo, debido a mi excelente desempeño académico durante toda la primaria y los cinco años que llevaba del bachillerato, los rectores decidieron mermar la sanción y optaron por suspenderme tres días en los que no estaría en mi salón de clases sino que debería ayudarle a la profesora de preescolar con sus pequeños estudiantes.

Sin duda alguna puedo decir que fue el mejor castigo que he tenido en mi vida. Ratifiqué mi gran vocación de maestra e incluso empecé a dudar si lo que realmente quería estudiar era Comunicación Social o Educación Preescolar. La profesora hacía fuerza para que me inclinara por la segunda, pues notó un gran potencial en mí para desenvolverme en este campo. Sin embargo, le desobedecí.

Otra experiencia fundamental fue haber tenido el privilegio de ser monitora del Centro de Escritura Javeriano. Durante los dos años que desempeñé esta labor estuve en contacto con decenas de estudiantes que buscaban ayuda en todo lo relacionado con la escritura. Con ellos tuve experiencias inigualables en lo que a enseñar se refiere y, al mismo tiempo, aprendí una cantidad de cosas que hoy valoro sobremanera.

Así fue como mi camino se bifurcó: una ruta me invitaba a seguir las letras y otra, la enseñanza. No obstante, no sé en qué momento ni de qué manera, logré unir mis dos aspiraciones. Ahora soy una comunicadora inmensamente feliz  que en ningún momento ha abandonado la labor de compartir lo que sabe con quienes lo requieren.

He tenido estudiantes de todo tipo: desde el gerente de uno de los ingenios azucareros más importantes de la región hasta mi pequeña Mariana, una primita de nueve años que necesitaba refuerzos en todas las materias. He contado también con la fortuna de trabajar con grupos empresariales y de conocer personas tan maravillosas como Valeria, una futura comunicadora javeriana con quien trabajo actualmente y en quien he evidenciado un enorme potencial para la escritura, área en la que he enfocado mi labor de enseñanza.

Aunque son casos muy diferentes, con todos funciona la misma ecuación: mi labor es ser una herramienta para que otros recuperen la confianza, me convierto en un pretexto para que vuelvan a creer en ellos mismos y para hacerles cambiar esos “es que soy malo”, “es que no sirvo para eso” por unos  “ahora sé que puedo”, “si sigo trabajando así, seguro voy a mejorar aún más”.  Esto va acompañado, claro está, de unos contenidos y una metodología que he moldeado y mejorado con el paso del tiempo.

Se me ocurre entonces que, con todo esto, la ecuación de mi vida también se organizó y generó una variable de la que estoy aún más enamorada: el periodismo. Las letras y la gente se unen para dar cabida al periodismo. Escribir por la gente, para la gente y con la gente. Escribir para recordar, para informar, para homenajear y para enseñar. Meterse en ese maravilloso mundo de las letras y esculcarlo hasta más no poder. Esculcar también a la gente y ayudarla para que derrote sus miedos. Invitarla a escribir su historia mientras yo escribo la mía.

Ahora ya no tengo el aviso afuera de mi casa ni cobro $3.000 por las clases. No sé qué será de las vidas de Geraldine, Juan Felipe y Juan Sebastián, pero los recuerdo siempre como los ángeles que me encaminaron en esa maravillosa labor de compartir conocimiento.

La carta que le llevé a Álvaro Uribe Vélez

Hace siete años hice parte de un programa de liderazgo juvenil organizado por la Universidad Icesi. Éramos cerca de sesenta jóvenes de colegios del Valle del Cauca en busca de soluciones para las problemáticas más pronunciadas de la región, una experiencia realmente enriquecedora.

Una de las actividades finales del programa consistió en viajar a Bogotá y encontrarnos con personas influyentes en la política. Así las cosas, se programaron reuniones con Juan Lozano, Samuel Moreno (alcalde de Bogotá en ese entonces), Sergio Fajardo y, cómo no, con el excelentísimo presidente Álvaro Uribe Vélez, quien nos recibiría en el Palacio de Nariño como todos unos enviados de la paz.

Meses antes, cuando mi familia se enteró de que yo viajaría a Bogotá y estaría cara a cara con el entonces primer mandatario, me fue encomendada una labor muy especial: “Llévele esta carta y entréguesela como sea”. La carta era de parte de una de mis tías, odontóloga de profesión, y en ella le pedía una ayuda para ubicarse laboralmente. No me pareció mala idea, a fin de cuentas cualquier respuesta iba a ser ganancia.

Guardé la carta como un tesoro durante todo el viaje, pues el encuentro con Uribe sería uno de los últimos. Todos los días me cercioraba de que aún conservara el documento y estuviera en buen estado, incluso estuve practicando el pequeño discurso que precedería la entrega. En este momento ya no lo recuerdo, pero sé que durante el viaje me lo aprendí de memoria.

Por fin llegó el tan anhelado día. Ropa formal, peinado decente, buena actitud y carta en mano. Me resistí a llevar bolso porque anticipaba las estrictas medidas de seguridad de la Casa de Nariño y no quería que esculcaran mis cosas, así que guardé mi tarjeta de identidad en el bolsillo del pantalón y agarré la carta que minutos después estaría leyendo el presidente en su despacho.  

No me había equivocado con aquello de las estrictas medidas de seguridad. En efecto, tuvimos que esperar un par de horas afuera del recinto porque contamos con la mala suerte de que hubiera una protesta afuera del Palacio. Si no me equivoco, un grupo de vendedores ambulantes reclamaba las garantías que no estaba recibiendo por parte del Estado. Nada nuevo. Nada raro.

En medio del alboroto, temí por la seguridad de la carta. Y justo en ese momento se me ocurrió una grandiosa idea: Marcela, una de las encargadas de los jóvenes que hacíamos parte del programa de liderazgo, tenía un bolso gigante en el que seguramente le cabían esa y cien cartas más. Me pareció ideal pedirle que me la guardara, además sabía que a ella no le pondrían problemas por ingresar un papel revuelto con sus cosas. Muy amablemente, ella aceptó hacerme el favor. Me libré de la carta y me sentí un poco más cerca de cumplir la misión, pues el documento ya estaba en un lugar seguro y solo faltaba pedirlo cuando ya estuviéramos adentro y entregárselo al presidente.

Sin embargo, las cosas empezaron a cambiar de color. En la fila previa al ingreso nos anunciaron que el presidente no estaba en casa puesto que justamente por esos días habían rescatado a Ingrid Betancourt y él se encontraba en todos los actos del recibimiento de esa apátrida que luego quiso demandar al Estado. Bajo ese panorama, nos atendería su esposa, Lina Moreno.

Entramos al Palacio de Nariño. Su primer nombre describía perfectamente el interior: era un verdadero palacio. Nos hicieron un recorrido por todas las salas, en las que había obras de arte de mucha antigüedad. Recuerdo con claridad que estuve a punto de tumbar un costosísimo jarrón de más de cuatrocientos años, del cual solo se habían fabricado tres y cada uno estaba en un país diferente. Por fortuna, la reliquia no se cayó y recobré la tranquilidad. Visitamos también una pequeña capilla enchapada en oro a la que solo habían ingresado el presidente Uribe y el papa Juan Pablo II, lo que la convertía en un lugar aún más sagrado, nos explicó el guía.

Cuando bajó Lina Moreno, con un atuendo humilde pero con una amabilidad desbordada, supe que era el momento justo para dar inicio a la ‘Misión Carta’. Busqué a Marcela por todos lados para pedirle el documento, pero no la encontré. Nadie sabía dónde estaba, ninguno me daba razón de ella. Me fui entonces hacia donde los otros encargados del grupo y ahí me dieron la noticia más desalentadora que hubiera podido recibir aquel día: Marcela había preferido quedarse afuera organizando los refrigerios.

Con el ánimo por el piso, les resumí la historia y les pedí que me ayudaran. Intentaron contactarla pero no se pudo, ya era muy complicado que dejaran ingresar a una persona sola y apartada del grupo. Me prometieron, sin embargo, que apenas regresáramos a Cali empezarían la gestión necesaria para hacerle llegar la carta al presidente o a su esposa, promesa en la que nunca confié y que hoy puedo asegurar que jamás se cumplió.

Mi tía tomó la noticia con calma y resignación. Años más tarde se destapó todo el lío de SaludCoop, en el que estaba involucrada de primera mano Lina Moreno de Uribe. Agradecí entonces que la carta no hubiera sido entregada porque, de haber corrido con suerte, mi tía estaría trabajando en esa institución. Cosas de la vida. 

Reflexiones acerca del día en el que Álvaro Uribe pisó mi universidad (literal y metafóricamente)

A las 2:20 hizo su entrada triunfal. Mientras la multitud que estaba afuera del auditorio le gritaba improperios, adentro lo recibieron con muestras de cariño y admiración que rayaban en fanatismo: fui testigo de cómo algunas señoras le besaban las manos y se inclinaban ante él como haciéndole una reverencia.

Ayer, el senador Álvaro Uribe Vélez visitó la Pontificia Universidad Javeriana Cali en calidad de supuesto participante del  foro ‘Visiones para Colombia’. Y digo ‘supuesto’ porque terminó siendo prácticamente el único participante: si discurso arrollador, redundante y jactancioso opacó la dinámica de foro que se quería promover. En este sentido, hubiera sido mejor denominar el evento ‘Comparaciones entre los gobiernos Uribe y Santos, desde la perspectiva de Álvaro Uribe’.

Antes de que entrara Uribe, el padre Luis Fernando Granados, quien se encargó de darle apertura al evento, explicó que no se podía permitir el ingreso a quienes estaban a fuera por cuestiones de seguridad: y es que claro, por lógica simple se entiende que no es conveniente ocupar las vías de evacuación de un auditorio al que le caben unas 300 personas. No obstante, cuando el venerable expresidente preguntó el porqué de la restricción en el ingreso, el padre flaqueó en su decisión y fue cómplice de una violación a los protocolos de seguridad: “Que entren todos los que están afuera, abran las puertas”, dijo justo después de que Uribe expresara que debían ingresar todos los que cupieran “por respeto a la universidad y al pluralismo”. ¿Respeto, señor Uribe? Usted no sabe qué es eso.

Después de que el padre Granados y el director del programa de Derecho le dieran la bienvenida al ‘presidente’ (así se dirigían a él, pese a que hace cinco años finalizó su gobierno),  el invitado principal (y único) propuso un mecanismo que él mismo aprobó sin consultar con el auditorio: primero hablaría de lo que hizo en su gobierno 2002-2010 y luego daría inicio a una sesión de preguntas en la que le podían hablar sobre cualquier tema: los paramilitares, las Convivir, sus hijos, etc.

Cerca de media hora duró la primera intervención, en la que Uribe se dedicó a pronunciar frases como (léanse con entonado acento uribesco) “En mi gobierno, la tasa de desempleo disminuyó”, “En mi gobierno, logramos atraer la inversión extranjera para apoyar el emprendimiento”, “En mi gobierno…”, “En mi gobierno…”, “En mi gobierno…”. Queda claro que Uribe no se considera un senador sino que sigue hablando como expresidente.

Y si las preguntas no fueron muy interesantes, las respuestas sí que menos. El invitado recogió una primera tanda de cinco cuestionamientos que replanteó a su manera para seguir hablando de (léase otra vez con entonado acento uribesco) “En mi gobierno…”, “En mi gobierno…”, “En mi gobierno…”.

Me llamó especialmente la atención un estudiante de Derecho cuyo nombre no recuerdo, pero que se pude reconocer fácilmente en la universidad porque es tan bajito, tan bajito, que parece que Gulliver lo hubiese sacado de Lilliput. Se paró con entusiasmo y pronunció unas pocas palabras, pero tuvo que hacer señas para que Uribe lo pudiera ubicar en medio de todos los que estaban sentados. En ese momento, con digno acento de leguleyo, le preguntó al senador que por qué no proponía un nuevo referendo y recogía firmas “entre todos los que queremos que usted vuelva a la presidencia”. El comentario fue ovacionado de inmediato, como cuando uno de niño le decía a la mamá que se había portado bien solo para sentir su aprobación. No, compañero. Por su dignidad, por su seguridad y por su tranquilidad y la de todos los demás, no haga esas propuestas.

Tuve que retirarme del ‘foro’ antes de que se terminara. Más que un análisis del discurso político que he escuchado desde hace 13 años, me centré en observar comportamientos y captar sensaciones. Y si así piensan y actúan los futuros abogados de nuestro país, no hay muchas esperanzas…

Sé que a la salida se consolidó la oposición. Pancartas y arengas en contra del senador protagonizaron el momento. Hubo heridos. Sí, en una universidad privada quisieron acallar a la oposición. A Juan Pablo Ortega, de Comunicación, le reventaron la boca cuando le hizo un reclamo a Uribe. Sé también de otras personas que salieron golpeadas por expresar su desacuerdo ante una política de sangre y dolor, pero todo se quedó así y los malestares intentaron calmarse con frases como “usted sabe cómo es Uribe, mejor no se meta con él”.

Es interesante que la universidad abra espacios de debate y conversación, pero sería más interesante aún que no se note el sesgo desde el principio, que no se les salga el “presidente” a quienes presidan el evento y que no se revienten las bocas de los que no están de acuerdo, de los que no estamos de acuerdo.